从一堆试卷里翻出的一张作文纸,感受到一丝美好
- 2026-10-11 21:31:30
从一堆试卷里翻出的一张作文纸,感受到一丝美好可乐小的时候，我把他每一篇习作、每一篇看图写话都认认真真地记录下来。 我把那些稚嫩的文字一篇篇收好，命名为“蓬头稚子写作文（十六）”系列，像收藏一颗颗刚发芽的种子。 后来，少年越来越大，我也越来越懒了。 更主要的原因是，进入中学以后，每天作业多得吓人。 每个科目都有试卷，一到小长假，七八门课每门发两张，加起来就是十几张。 
孩子累，大人也疲了。 理科的题我自己也不太记得了，实在没有精力每一份都去看、去记。 慢慢地，我不再盯着他的作业，也不再叮嘱他一定要把作文拿给我看了。 今天无意中翻到那一堆试卷，中间夹着一张作文纸。 
字迹潦草，一看就是考场上急急忙忙写出来的。 读着读着，我停下来了。 春日山间的一树野樱，秋叶窗前的一轮明月，古镇巷口的一盏旧灯，老屋灶台的一缕炊烟……从前我固执地认为，诗意只藏在远方的名山大川，印在书本优美的诗句中。直到一次次回到乡下老屋，静静凝望那缓缓升起的炊烟，我才恍然发觉最动人的诗意，就藏在老屋炊烟的袅袅升腾中。 每到假期，我都会回乡下看望奶奶。老屋的灶台是泥土砌成的，厚重铁锅的边缘被常年烟熏得乌黑。灶台角落整齐码放着一捆捆晒干的秸秆。从前的我总嫌弃烧柴火又麻烦又呛人，一心偏爱干净便捷的煤气灶，很少愿意站在灶台边。可奶奶总笑着说，柴火慢炖出来的饭菜，才有家独有的温度。 清晨天刚蒙蒙亮，奶奶便走进厨房，点亮一天的烟火。她弯腰点燃秸秆，橙红色的火苗温柔地舔舐锅底，淡淡的白烟顺着烟囱慢慢钻出来，悠悠地升向天空。草木燃烧的清香，弥漫整个小院。我倚在木门的门槛上，静静望着那一缕炊烟，它不疾不徐随风舒展飘荡，像一层轻薄柔软的纱，轻轻笼罩着老屋老旧的屋舍。奶奶站在灶台前忙碌，不时弯腰添柴，翻手抬手翻炒，跳动的火光映着她温和的侧脸。锅里的粥咕叽咕叽轻轻翻滚，香气混着炊烟，酿成独属于家的温暖。 一个秋雨绵绵的午后，空气潮湿微凉，奶奶在灶台帮我煮红薯。火苗在灶膛里跳跃，灰白的炊烟，裹着红薯甜甜的香气缓缓漫出厨房。我搬来小板凳坐在灶台旁，帮奶奶递干枯的柴火。淡淡的烟气轻抚过脸颊，并不呛人。我望着炊烟，穿过屋檐，融入灰蒙蒙的雨雾里。它没有烟花绚烂，没有晚霞夺目，只是安静升起，慢慢消散，那一刻外界所有喧嚣都仿佛远去了，只剩奶奶、老屋和随风飘动的炊烟。 曾经我一心向往远方的风景，总觉得平淡琐碎的日常毫无诗意。可这一缕炊烟点醒了我，诗意不一定是震撼人心的感觉，它藏在平凡烟火之中。炊烟是奶奶无声的牵挂，是老屋长久不变的守候，是寻常日子照进心底的温柔。城市高楼很难再见炊烟。可每当想起它，我的心底就变得柔软安宁。 原来生活处处藏着诗意，不必奔赴山海，那些不起眼的寻常事物，总会在某个瞬间悄悄照进我们心底。我沉浸在炊烟诗意里，读懂了朴素动人的人间温情，学会静下心来珍惜眼前这份简单又珍贵的美好。 
他的奶奶，其实已经不在了。 奶奶生前，也不怎么做饭。 那个泥土砌成的灶台、那捆晒干的秸秆、那锅咕叽咕叽翻滚的粥、秋雨里红薯的甜香——他都没有真正经历过。 那些画面，多半来自他看过的网红李子柒的视频，来自书本里的乡村意象，来自一个孩子对“奶奶”和“老屋”这两个词的想象。 他是在考场上，用别人的画面、自己的想象，拼出了一个他从未拥有过的厨房。 可正因为这样，我反而更被打动了。 那个小时候被我记录每一篇看图写话的孩子，长大了。 他依然在用他的方式，构建他心里的温暖。只是这一次，他构建的是一个从未存在过的厨房，和一个他没能好好拥有的奶奶。 一张急就章，字迹潦草，赶在交卷前匆匆收尾，在这张急就章里，藏着他最慢、最温柔的东西——一个孩子对老屋的向往，对“家应该有炊烟”这件事的执念。 他来不及斟酌字句，却把心里最软的那一块，端端正正地放在了作文纸上。 这张作文纸，像是一件意间收到的礼物。 这丝美好，不是因为他写了一篇多么完美的作文。 它字迹潦草，素材是借的，情节是编的，甚至来不及好好结尾。 这丝美好，是因为我看到了一个孩子心里最柔软的那个角落——他明明没有炊烟可怀念，却还是给自己造了一缕；他明明没能好好拥有奶奶，却还是在纸上为她砌了一个灶台……
《在炊烟的诗意里》
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